Chronique

D’Omer Bartov, l’historien Israélien, j’avais lu il y a quelque temps « L’Armée d’Hitler . La Wehrmacht, les nazis et la guerre », texte qui rapportait les comportements de violence extrême de la Wehrmacht (surtout à partir de 1941) en partie l’état d’épuisement et de démoralisation physique et psychique des soldats (confrontés à des pertes considérables), mais aussi…

Read More Omer Bartov, une tribune dans le New York Times

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(1) Il y a une vingtaine d’années (je devais avoir 32 ans), je me suis enfin décidé à parler à mon père. Je crois que cela ne s’était jamais produit auparavant, nous n’avions jamais pris la peine de nous asseoir l’un en face de l’autre et converser. Nous sommes allés au restaurant et j’ai commencé…

Read More Bombarder les civils

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Hier, comme je devais aller en soirée à la grand’ville chercher ma compagne au retour de sa tournée, j’en ai profité pour passer l’après-midi à la montagne, sur les contreforts du Sancy, accompagné de ma meilleure copine ever (Iris de la Loupette). Départ à l’heure du goûter, depuis Pessade, sur le GR4. Pas l’habitude de…

Read More Marcher (avec ou sans chien)

Alors, le temps passant, ces récits s’amendent et s’épaississent : on découvre des choses qu’on n’avait pas vues. Par exemple, celui de cette semaine passée à l’île d’Yeu, au cœur de l’hiver (pas un touriste !), j’avais 18 ans, à la toute fin de 1986 donc. J’ai raconté cette histoire ici, je l’ai écrite il y a…

Read More Nuits picaresques

En discutant avec des travailleurs des sixties (ou en lisant de la littérature de cette époque) revient souvent l’idée que, si le patron ou le métier ne plaisait pas, on pouvait démissionner et trouver dans les jours suivants, et sans difficulté un autre emploi. Les rapports de force entre patron et employé étaient différents dans…

Read More Cris d’orfraie !

Concernant ce “réalisme” qui, à droite, chez les “décideurs” économiques, ou chez les réacs, figure l’argument ultime qui vise à forclore tout débat : on le dégaine contre « l’utopie » – ce qui ne va pas dans le sens du réalisme est d’emblée tenu pour utopique (émanation “pathologique” de l’imaginaire). Mais cette prétention au réalisme, et les…

Read More Note : L’imaginaire du « Réalisme »

Je viens d’apprendre à l’instant en allant fumer mon clopiot sur le trottoir que mon voisin quasiment mitoyen venait de rendre l’âme. Il n’allait pas fort, était âgé et se déplaçait péniblement. Je l’aimais pas bien – ça ne m’a pas autrement bouleversé sauf que ! Hier, aux alentours de 17h, soit à peine quelques minutes…

Read More Prémonition

Un dernier message dans la veine haineuse-pré-apocalyptique-pornographique (mon état des derniers jours) En me promenant la nuit dernière, je pensais à Roman de Vladimir Sorokine et me disais qu’on tenait là un texte sans doute désespéramment prophétique. Alors oui : Sorokine parle de la Russie post-soviétique (et de l’histoire de la Russie depuis Pouchkine et Tolstoï,…

Read More Sorokine, Roman, et le nihilisme néolibéral

Maintenant que la lutte contre le réchauffement climatique fait figure de lubie, on ne parle plus que d’adaptation. Mais, alors que ce mot “adaptation” suscite de véritables extases chez la plupart, il ne procure chez moi qu’ennui et dégoût. Car je ne peux m’empêcher d’y associer les (grots) mots “sélection”, « Loi-du-plus-fort », « survie-du-mieux-adapté », spencérisme, eugénisme &c.…

Read More L’adaptation est une sélection

« Cela nous submerge. Nous l’organisons. Cela tombe en morceaux. Nous l’organisons de nouveau et tombons nous-mêmes en morceaux. » (Rainer Maria Rilke, « Huitième élégie », dans Elégies de Duino (1923), traduction de J.-Fr. Angelloz, Paris, Aubier-Montaigne, 1943) Bien qu’ayant pris du recul depuis un mois avec les flux d’informations, pour me concentrer sur mes travaux d’écriture (une…

Read More Histoire et vérité

« Cela nous submerge. Nous l’organisons. Cela tombe en morceaux. Nous l’organisons de nouveau et tombons nous-mêmes en morceaux. »   (Rainer Maria Rilke, « Huitième élégie », dans Elégies de Duino (1923), traduction de J.-Fr. Angelloz, Paris, Aubier-Montaigne, 1943) « Et nous : spectateurs toujours et partout, tournés vers tout cela et ne le dépassant jamais. Nous…

Read More Submergé

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Hier soir, je cherchais une référence dont j’avais besoin chez Hermann Broch, et, divagant entre les pages des Irresponsables, soudain m’est venue l’image d’un homme, que j’ai un peu connu autrefois, quand j’habitais dans le Cantal, il était déjà âgé quand j’ai cessé de le croiser dans les rues de la petite ville où j’habitais,…

Read More L’ Arrestation

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Le quotidien La Montagne ne manque jamais d’alimenter, consciencieusement et à dose régulière, à l’instar de la plupart de ses congénères de la presse régionale et nationale, l’idéologie de la valeur-travail et de la méritocratie. À la recherche probablement de « bonnes nouvelles » dans ce maelstrom continu de « mauvaises nouvelles », quoi de plus exaltant que de…

Read More La propagande ultralibérale au quotidien

Je traîne Moldanau, ce livre interrompu, comme un vieux cheval las tire une pauvre charrette à moitié désossée. Il y a tout un monde au fond de la carriole, disposé à la va-comme-je-te-pousse − des carnets griffonnés, des pages et des pages volantes ou reliées, dans des états de rédaction plus ou moins avancés, des…

Read More Une charrette déglinguée

Suivi aussi du feuilleton « ouverture ou pas des stations ». C’est assez fascinant de voir que la partie se joue au niveau Européen. Les responsables au col de la Loge ou à Prat-de-Bouc sont (ou devraient être) suspendus aux décisions prises par nos voisins Allemands, Autrichiens, Italiens, Espagnols et Suisses (on passera sous silence les stations…

Read More Des Sports d’hiver et de la pandémie

« Ça se rapproche ! » « On est dedans ! » Depuis quelques semaines, le village, qui avait été épargné semble-t-il au printemps dernier, est touché par l’épidémie. Mes plus proches voisins, que je m’étonnais de ne plus voir sortir de chez eux depuis deux jours, sont « radicalement » confinés : la maman, que je croise finalement ce matin…

Read More The Longest Winter