{"id":6407,"date":"2026-02-19T15:50:33","date_gmt":"2026-02-19T15:50:33","guid":{"rendered":"https:\/\/outsiderland.com\/danahilliot\/?p=6407"},"modified":"2026-02-21T11:28:24","modified_gmt":"2026-02-21T11:28:24","slug":"la-ville-melancolique-annee-2026","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/outsiderland.com\/danahilliot\/la-ville-melancolique-annee-2026\/","title":{"rendered":"La ville m\u00e9lancolique (ann\u00e9e 2026)"},"content":{"rendered":"

\"\"Cette ville me pla\u00eet parce qu\u2019elle est en proie \u00e0 la plus grande m\u00e9lancolie. Les \u00e9lus font ce qu\u2019ils peuvent pour lutter contre cette m\u00e9lancolie. Les vitrines d\u00e9lav\u00e9es des \u00e9choppes closes depuis des d\u00e9cennies. Les b\u00e2timents que plus personne n\u2019ose habiter, qui s\u2019effondrent parfois, encombrant la chauss\u00e9e d\u2019un tas de pierres se d\u00e9solidarisant du mur auquel, bon an mal an, elles \u00e9taient attach\u00e9es. Les fen\u00eatres aux volets de bois pourri, les portes rong\u00e9es par l\u2019humidit\u00e9, qui n\u2019ouvrent plus que sur les t\u00e9n\u00e8bres. Certaines ruelles semblent tout \u00e0 fait d\u00e9sert\u00e9es, except\u00e9 par les animaux secrets qui s\u2019y terrent. En explorant les b\u00e2timents d\u00e9saffect\u00e9s, on d\u00e9couvre parfois un matelas trou\u00e9, des v\u00eatements en lambeaux, quelques bouteilles vides, des m\u00e9gots dispers\u00e9s sur un carrelage bris\u00e9. M\u00eame ces refuges de fortune, il semble qu\u2019aucun vagabond ne les a hant\u00e9s depuis des lustres.<\/p>\n

Il n\u2019emp\u00eache, il y a tout de m\u00eame de la vie, et j\u2019aime arpenter ces rues, croisant les vivants aussi bien que les morts.<\/p>\n

Je vois la ville en partie \u00e0 travers le regard des anciens qui se souviennent d\u2019une \u00e9poque o\u00f9, dans les ruelles, la vie \u00e9tait intense, tous ces caf\u00e9s ouverts, d\u00e9sormais ferm\u00e9s. Ils entretiennent, ces anciens, ma propre m\u00e9lancolie, comme s\u2019il en \u00e9tait besoin. \u00c0 l\u2019\u00e9merveillement dont parfois je leur t\u00e9moigne devant cette ville si \u00e9trange, ils opposent la nostalgie de ce qui fut nagu\u00e8re, bien avant que j\u2019arrive ici.<\/p>\n

Tandis qu\u2019une partie de la population s\u2019enfonce dans le grand \u00e2ge et la nostalgie, les \u00e9lus tentent de sauver la ville de sa propre perte, comme s\u2019il s\u2019agissait de maintenir \u00e0 flot un navire \u00e0 la coque perc\u00e9e de toutes parts, ou de consolider une montagne qui s\u2019effondre inexorablement. Une lutte continuelle contre la ruine et donc, la m\u00e9lancolie \u2013 mais c\u2019est oublier, comme nous l\u2019ont appris Adorno ou Sebald, que la modernit\u00e9 n\u2019est rien d\u2019autre qu\u2019une entreprise de destruction, ce pourquoi l\u2019esprit qui lui convient le mieux au fond, quoiqu\u2019on s\u2019en d\u00e9fende, c\u2019est la m\u00e9lancolie.<\/p>\n

\"\"Les gens vieillissent, et les vieux, dont j\u2019approche, n\u2019ont plus que leur propri\u00e9t\u00e9, qu\u2019ils d\u00e9fendent, et leurs souvenirs, qu\u2019ils opposent au pr\u00e9sent. La vie d\u2019autrefois hante la vie d\u2019aujourd\u2019hui. Quand j\u2019invoque les plaisirs de la ville, on me rappelle ce qu\u2019elle a \u00e9t\u00e9, ce qui fut et ne reviendra pas, avec ce sentiment confus mais insistant que ce qui fut a \u00e9t\u00e9 corrompu, qu\u2019il doit se trouver des coupables \u2013 des \u00e9lus dispendieux, l\u2019esprit oublieux du pr\u00e9sent, les \u00e9trangers. Ils tentent en quelque sorte de mod\u00e9rer, voire de dissuader, mon attachement naissant \u00e0 cette ville. N\u2019en a-t-il pas toujours \u00e9t\u00e9 ainsi ? Nous id\u00e9alisons nos plus jeunes ann\u00e9es en les confrontant non pas tant avec le pr\u00e9sent, qu\u2019avec celui-l\u00e0 m\u00eame qu\u2019on est devenu, vieillard impuissant, dont les archives sont encombr\u00e9es de r\u00eaves d\u00e9\u00e7us, de possibilit\u00e9s avort\u00e9es, de corps caboss\u00e9s, de c\u0153urs en ruine, et d\u2019une inexorable litanie de d\u00e9c\u00e8s. C\u2019est exactement l\u00e0 o\u00f9 se loge, au fond, la m\u00e9lancolie. La ville perdue, la ville en train d\u2019\u00eatre perdue, la ville qui ne reviendra pas. Cette ville caboss\u00e9e, us\u00e9e, agripp\u00e9e comme elle peut sur ce morceau de rocher susceptible de s\u2019effondrer \u00e0 la prochaine temp\u00eate, se pr\u00eate assur\u00e9ment \u00e0 la m\u00e9lancolie. Ce pourquoi sans doute je m\u2019y sens bien, car il n\u2019est pas ici envisageable de croire s\u00e9rieusement en des jours meilleurs. On ne s\u2019y fait pas d\u2019illusion, et m\u00eame les pr\u00e9tendants au fauteuil de maire se contentent de promesses modestes.<\/p>\n

Ce n\u2019est pas pour rien que je travaille actuellement sur l\u2019attachement et que ce travail m\u2019entra\u00eene \u00e0 r\u00e9fl\u00e9chir au deuil et \u00e0 la m\u00e9lancolie. Ce n\u2019est pas pour rien que je relis encore une fois les livres de G.W. Sebald. J\u2019arrive \u00e0 cet endroit de ma vie o\u00f9 je ne suis plus attach\u00e9 \u00e0 grand-chose. Un chien. Quelques souvenirs. L’\u00e9criture. Quelques patient\u2027es. En \u00e9crivant La Mont\u00e9e des Eaux<\/em>, le livre qui me hante depuis maintenant plus d’un an, je me donne une chance de vivre encore quelque chose d\u2019autre. Je m’accorde un semblant d’avenir. Toutefois, rien n\u2019est clair, tout est confus.<\/p>\n

Cette ann\u00e9e 2026 sera une ann\u00e9e de deuil. Je m\u2019y pr\u00e9pare, \u00e0 ma fa\u00e7on, en m\u2019enfon\u00e7ant doucement dans la m\u00e9lancolie. Il y aura des deuils \u00e0 faire, des proches, ma chienne peut-\u00eatre, et rien ne m\u2019assure que demain, je pourrais encore vivre ici \u2013 et Dieu sait o\u00f9 j\u2019irais alors. La pr\u00e9carit\u00e9 vous condamne \u00e0 cela, accumuler les deuils, et j\u2019aper\u00e7ois confus\u00e9ment, qu\u2019\u00e0 un certain point, la seule mani\u00e8re d\u2019y survivre sans sombrer dans la d\u00e9mence, c\u2019est de plonger dans la m\u00e9lancolie. Vous faites les deuils qui doivent \u00eatre faits \u2013 on n\u2019a gu\u00e8re le choix \u2013 mais ce qui reste de tous ces deuils, de ces objets perdus, c\u2019est juste une tristesse diffuse, l\u2019\u00e9cume qui impr\u00e8gne le sable apr\u00e8s que les vagues se soient retir\u00e9es, l\u2019une apr\u00e8s l\u2019autre. Un sentiment m\u00e9lancolique, qui n\u2019est pas v\u00e9ritablement attach\u00e9 \u00e0 un objet plus qu\u2019\u00e0 un autre. Un sentiment diffus \u00e0 l\u2019arri\u00e8re-plan, la tonalit\u00e9 mineure d\u2019un quatuor \u00e0 cordes.<\/p>\n

Ce n\u2019est pas que j\u2019ai abandonn\u00e9 l\u2019espoir de commencer une vie nouvelle, de repartir pour un dernier tour, une derni\u00e8re fois. \u00c0 mon \u00e2ge, c\u2019est forc\u00e9ment la derni\u00e8re fois. Je n\u2019ai pas abandonn\u00e9 l\u2019espoir de tomber amoureux et d\u2019\u00eatre aim\u00e9 en retour. Il me reste quelque chose \u00e0 donner, comme me confiait un ami cher alors que nous parlions d\u2019amour. J\u2019irai l\u00e0 o\u00f9 l\u2019amour m\u2019appelle, comme j\u2019ai toujours fait. Je ne sais o\u00f9.<\/p>\n

Dans cette ville maintenant, que j\u2019habite depuis juste un an,\u00a0je suis comme en suspens. Cette ville en douce perdition, que j\u2019aime tant, me para\u00eet \u00eatre le bon endroit pour vivre ce passage d\u2019une vie \u00e0 une autre. Parfois, j\u2019aimerais m\u2019en tenir l\u00e0, en finir\u00a0: c\u2019est bien assez. Mais une autre partie de moi s\u2019efforce doucement d\u2019esp\u00e9rer tout de m\u00eame une suite, quelques chapitres suppl\u00e9mentaires.<\/p>\n

\"\"L\u2019histoire me p\u00e8se. Il r\u00e8gne une ambiance d\u2019ann\u00e9es 30 en Europe. Sinistre, angoissante. On sait d\u2019un savoir certain que les temps qui viennent seront pires encore. On se dit que ce serait bien de trouver un refuge. De penser \u00e0 sauver sa peau. J\u2019allais dire : \u00ab le temps que \u00e7a passe \u00bb. Y\u2019aura-t-il un apr\u00e8s ? Une guerre se termine \u00e9ventuellement, quoique, \u00e0 bien y r\u00e9fl\u00e9chir, les guerres ne se terminent jamais vraiment. Mais la catastrophe climatique sid\u00e8re inexorablement le futur. Ces temps pass\u00e9s et ceux d’aujourd’hui sont d\u00e9j\u00e0 depuis longtemps les temps de la fin. Le capitalisme est l\u2019histoire de la ruine et de la destruction. Il n\u2019en finira pas tant qu\u2019il n\u2019aura pas extrait tout ce qui peut \u00eatre extrait du sol, des oc\u00e9ans et des corps humains et non-humains, tant qu\u2019il n\u2019aura pas laiss\u00e9 les mondes exsangues, inhabitables, d\u00e9saffect\u00e9s. Peut-on faire le deuil d\u2019une montagne, d\u2019une rivi\u00e8re, d\u2019une esp\u00e8ce animale, d\u2019un peuple et d\u2019une culture ? Je ne sais pas. Je ne sais pas ce que cela signifie. Les personnages des livres de Sebald, qui, souvent, se sont, leur vie durant, efforc\u00e9s de faire le deuil, sont emport\u00e9s \u00e0 la fin par de violents acc\u00e8s de m\u00e9lancolie et se suicident. C\u2019est peut-\u00eatre ce que nous ferons, quand tout cela sera devenu trop insupportable, qu\u2019on ne pourra plus se bercer de promesses de bonheur illusoires. Ou bien on s\u2019entre-tuera, ce qui revient au m\u00eame.<\/p>\n

Toutes ces questions, je les aborde au fond, je ne m\u2019en rends compte que maintenant, dans La Mont\u00e9e des eaux<\/i>. Que je me sois lanc\u00e9 dans l\u2019\u00e9criture de ce livre, que j\u2019imagine \u00e9videmment, comme \u00e0 chaque fois, \u00eatre le dernier, et donc un testament, tombe sous le sens. De mani\u00e8re paradoxale, je le porte pourtant depuis longtemps. J\u2019ai rempli bien des cahiers d\u2019une \u00e9criture illisible, comme si, tout en \u00e9crivant, je voulais ne pas \u00eatre lu, y compris par moi-m\u00eame, comme si j\u2019avais peur de me lire \u2013 et tous ces cahiers, comme toujours, sont all\u00e9s rejoindre la cohorte des cahiers jet\u00e9s, d\u00e9chir\u00e9s, d\u00e9truits.<\/p>\n

Comme si j\u2019avais anticip\u00e9, il y a quelques ann\u00e9es, la situation dans laquelle j\u2019allais me trouver plus tard. Cette p\u00e9riode d\u2019h\u00e9sitation, d\u2019oscillation, cette p\u00e9riode de deuils, et la tentation de noyer le peu qui reste d\u2019esp\u00e9rance dans les eaux paisibles et consolatrices de la m\u00e9lancolie. Il est significatif qu\u2019\u00e0 l\u2019issue du livre, je ne sais pas bien quel sera le destin du personnage principal. Parfois, il me vient l\u2019id\u00e9e d\u2019\u00e9crire une histoire d\u2019amour, ce que je n\u2019ai jamais fait. Mais parfois, il me vient l\u2019id\u00e9e d\u2019\u00e9crire l\u2019histoire des derniers jours pr\u00e9c\u00e9dant un suicide. Mais n\u2019est-ce pas exactement le choix qui se pr\u00e9sente, l\u00e0, maintenant, \u00e0 moi, dans cette ville incertaine : esp\u00e9rer vivre encore un peu, ou m\u2019abandonner \u00e0 la mort ?<\/p>\n

Il arrive un moment o\u00f9 l\u2019accumulation des deuils \u00e9puise. Vous laisse exsangue. Peut-\u00eatre conservez-vous toutefois quelques objets dont vous r\u00e9pugnez \u00e0 faire le deuil. Comme des balises dans votre histoire, des symboles de votre personnalit\u00e9, des attachements vitaux \u2013 sans lesquels vous seriez perdus, effac\u00e9s, sans histoire. Si l\u2019on est plus attach\u00e9 \u00e0 rien on risque de dispara\u00eetre. Je pense \u00e0 cette expression, \u00ab\u00a0se raccrocher aux branches\u00a0\u00bb \u2013 n\u2019est-ce pas ce que je fais, ce que beaucoup font\u00a0?<\/p>\n

J\u2019ai appris le d\u00e9c\u00e8s r\u00e9cent d\u2019un homme que je n\u2019ai fait que croiser en arrivant ici, alors qu\u2019il s\u2019en allait. Il avait occup\u00e9 l\u2019appartement dans lequel je vis aujourd\u2019hui. Il avait d\u00e9cid\u00e9 de partir pour la R\u00e9union. Les jours pr\u00e9c\u00e9dents son voyage, il avait tout vendu. Je l\u2019ai rencontr\u00e9 une derni\u00e8re fois alors qu\u2019il gravissait d\u2019un pas l\u00e9ger la rue qui monte jusqu\u2019\u00e0 la gare. Il allait \u00e0 pied, avec pour seules possessions un sac \u00e0 dos rempli des affaires qu\u2019il avait jug\u00e9es bon d\u2019emporter avec lui. Disait vaguement, peut-\u00eatre pour me rassurer, qu\u2019il avait connu des gens l\u00e0-bas, qui se souviendraient peut-\u00eatre de lui. Un an plus tard, jour pour jour, m\u2019a appris le propri\u00e9taire de l\u2019immeuble o\u00f9 il avait v\u00e9cu, o\u00f9 je vis aujourd\u2019hui, il s\u2019est noy\u00e9 dans l\u2019oc\u00e9an. Il m\u2019a l\u00e9gu\u00e9 sa collection de coquillages, glan\u00e9s sur toutes les plages du monde, qu\u2019il avait pris soin de me d\u00e9crire un par un. J\u2019ai quasiment tout oubli\u00e9 de ses descriptions, mais je me souviens que certains venaient de plages de Nouvelle-Z\u00e9lande, d\u2019autres de Norv\u00e8ge et d\u2019autres encore du Japon. Il les avait rang\u00e9s dans des bo\u00eetes en fer d\u00e9cor\u00e9es de r\u00e9clames vintage. Comme s\u2019il me l\u00e9guait son attachement \u00e0 ces coquillages et sa collection de bo\u00eetes\u00a0: les jeter, comme il avait jet\u00e9 tout le reste, lui aurait fait de la peine, m\u2019a-t-il confi\u00e9. Il m\u2019a en quelque sorte l\u00e9gu\u00e9 sa m\u00e9lancolie. Et, de son c\u00f4t\u00e9, a fait le deuil de ses vies d\u2019avant en embrassant une vie nouvelle. Qui n\u2019aura dur\u00e9 que quatre saisons. Je ne sais pourquoi, mais cette disparition, cette noyade, des circonstances desquelles, m\u2019a confi\u00e9 le propri\u00e9taire, on n\u2019a rien voulu lui dire, me touche, tout autant que l\u2019existence de cet homme, dont je ne sais que peu de choses, comme si sa mani\u00e8re extraordinaire d\u2019arpenter le monde, et sa fin tragique, disait quelque chose d\u2019essentiel sur nos vies \u00e0 tous, aussi mis\u00e9rables et banales soient-elles.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Cette ville me pla\u00eet parce qu\u2019elle est en proie \u00e0 la plus grande m\u00e9lancolie. Les \u00e9lus font ce qu\u2019ils peuvent pour lutter contre cette m\u00e9lancolie. Les vitrines d\u00e9lav\u00e9es des \u00e9choppes closes depuis des d\u00e9cennies. Les b\u00e2timents que plus personne n\u2019ose habiter, qui s\u2019effondrent parfois, encombrant la chauss\u00e9e d\u2019un tas de pierres se d\u00e9solidarisant du mur…<\/p>\n Read More<\/span> La ville m\u00e9lancolique (ann\u00e9e 2026)<\/span><\/a>","protected":false},"author":1,"featured_media":6408,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":true,"template":"","format":"standard","meta":{"Layout":"","footnotes":"","jetpack_publicize_message":"","jetpack_publicize_feature_enabled":true,"jetpack_social_post_already_shared":true,"jetpack_social_options":{"image_generator_settings":{"template":"highway","default_image_id":0,"font":"","enabled":false},"version":2}},"categories":[61,27],"tags":[],"class_list":["entry","author-danah","post-6407","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","category-chronique","category-exp"],"yoast_head":"\nLa ville m\u00e9lancolique (ann\u00e9e 2026) - Outside Dana Hilliot<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/outsiderland.com\/danahilliot\/la-ville-melancolique-annee-2026\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"fr_FR\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"La ville m\u00e9lancolique (ann\u00e9e 2026) - Outside Dana Hilliot\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\"Cette ville me pla\u00eet parce qu\u2019elle est en proie \u00e0 la plus grande m\u00e9lancolie. 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