Commen\u00e7ons par le commencement, l\u2019\u00c9pop\u00e9e de Gilgamesh<\/i>. Ce n\u2019est tout de m\u00eame pas rien de dire que le premier texte litt\u00e9raire (grav\u00e9 sur des tablettes d\u2019argile) de l\u2019humanit\u00e9, s\u2019interroge sur la condition humaine, la mortalit\u00e9, le travail de deuil, l\u2019arrogance et l\u2019humilit\u00e9, les limites de notre puissance. \u00c0 l\u2019heure o\u00f9 le sentiment de toute puissance de l\u2019homme contemporain est mis \u00e0 l\u2019\u00e9preuve par les crises pand\u00e9miques et climatiques, ou l\u2019entreprise d\u2019arraisonnement de la nature, suppos\u00e9 infini, semble toucher \u00e0 sa fin, il est urgent de lire et m\u00e9diter ce fulgurant morceau de \u00ab\u00a0litt\u00e9rature\u00a0\u00bb M\u00e9sopotamienne (dans ses diff\u00e9rentes versions).<\/p>\n
Les antiques grecs (et latins)\u00a0: l\u00e0 je pourrais citer une centaine de textes qui ont compt\u00e9 pour moi, mais c\u2019est assez normal puisque j\u2019ai consacr\u00e9 une bonne partie de ma vie \u00e0 lire et parfois \u00e9tudier, les auteurs anciens, philosophes, litt\u00e9rateurs, historiens, g\u00e9ographes et th\u00e9ologiens \u2013 mais si j\u2019avais un seul texte \u00e0 retenir, ce serait \u00e9trangement le dernier, ce Trait\u00e9 des principes<\/i> de l\u2019ultime diadoque de l\u2019\u00e9cole d\u2019Ath\u00e8nes avant sa fermeture en 529, Damascius<\/strong>, qui cl\u00f4t de mani\u00e8re tr\u00e8s angoissante quelques mill\u00e9naires de polyth\u00e9isme \u00ab\u00a0m\u00e9diterran\u00e9en\u00a0\u00bb (au sens tr\u00e8s large). J\u2019en cite en exergue de mon prochain non-roman, Moldanau, l\u2019extrait suivant\u00a0: \u00ab\u00a0Et il n\u2019y a rien d\u2019absurde \u00e0 ce que la mati\u00e8re participe aussi de l\u2019indicible.\u00a0\u00bb <\/i>Damascius, Trait\u00e9 des premiers principes<\/i>, I, 23,22. Dit ainsi, \u00e7a para\u00eet un peu effrayant (et obscur), mais je crois que mon livre est plut\u00f4t amusant.<\/p>\n Parmi les auteurs du Moyen \u00c2ge, un personnage assez peu connu, ce qui n\u2019est pas loin de l\u2019euph\u00e9misme, a \u00e9galement beaucoup compt\u00e9 pour moi\u00a0: Isaac de l\u2019\u00c9toile<\/b> un abb\u00e9 Cistercien d\u2019origine anglaise, qui v\u00e9cut au XII\u1d49 si\u00e8cle, non loin de Chauvigny, o\u00f9 j\u2019ai pass\u00e9 quelques ann\u00e9es de ma vie huit si\u00e8cles plus tard. Je lui ai consacr\u00e9 nagu\u00e8re plusieurs articles assez \u00e9pais. Ses Sermons<\/i>, qui remplissent trois volumes dans la collection des Sources Chr\u00e9tiennes, contiennent des pages d\u2019une profondeur incroyable, nourries de m\u00e9ditations angoiss\u00e9e sur la solitude, la d\u00e9tresse spirituelle, ainsi que du platonisme de l\u2019\u00e9poque, et sans doute j\u2019en ai tir\u00e9 pour moi-m\u00eame une sorte de rigueur morale qui me rend parfois p\u00e9nible aupr\u00e8s de mes amis. Tant pis\u00a0!<\/p>\n Au d\u00e9but des ann\u00e9es 90, j\u2019ai d\u00e9vor\u00e9 tout Shakespeare<\/b>, mais aussi Dante<\/b>, Cervant\u00e8s<\/b>, Chaucer<\/b> et Rabelais<\/b>, et quelques auteurs qui gravitaient autour d\u2019eux (les \u00c9lisab\u00e9thains ou les Picaresques par exemple). Je conserve une admiration sans borne pour Montaigne<\/b>, dont j\u2019ai pu d\u00e9couvrir le g\u00e9nie gr\u00e2ce \u00e0 un jeune professeur de philosophie \u00e0 la facult\u00e9 o\u00f9 j\u2019\u00e9tais \u00e9tudiant \u00e0 la fin des ann\u00e9es 80, Didier Ottaviani (lisez ses ouvrages sur Dante\u00a0!).<\/p>\n J\u2019ai beaucoup lu et \u00e9tudi\u00e9 Descartes<\/b> et j\u2019y ai pris \u00e9norm\u00e9ment de plaisir. L\u00e0 aussi, j\u2019ai eu la chance de rencontrer quelques \u00e9rudits qui me fascinaient par leur go\u00fbt du d\u00e9tail, et qui m\u2019ont appris \u00e0 appr\u00e9cier la finesse et l\u2019intelligence de l\u2019auteur des M\u00e9ditations<\/i>. M\u00eame chose pour Leibniz<\/b>, au point m\u00eame que je crois que c\u2019est en l\u2019\u00e9tudiant que j\u2019ai mis \u00e0 jour un th\u00e8me qui devait m\u2019accompagner toute ma vie, celui de \u00ab\u00a0point aveugle\u00a0\u00bb (le non-\u00eatre d\u2019o\u00f9 \u00e9mane toute pens\u00e9e), \u00e0 travers ce tr\u00e8s \u00e9trange et juste \u00e9bauch\u00e9 \u00ab\u00a0vinculum subtantiale<\/i>\u00a0\u00bb, sorte de bricolage aussi mal fichu que les \u00ab\u00a0esprits animaux\u00a0\u00bb, mais pr\u00e9cieux parce qu\u2019il nous ram\u00e8ne, dans son \u00e9chec m\u00eame, \u00e0 notre finitude.<\/p>\n Je dois citer ici le Don Juan<\/i> de Moli\u00e8re<\/b>. J\u2019ai pass\u00e9 la totalit\u00e9 de ma scolarit\u00e9 \u00e0 m\u2019ennuyer \u00e0 mourir. J\u2019\u00e9tais le genre de gamin qui passe son temps durant les cours \u00e0 r\u00eavasser en regardant par la fen\u00eatre, comptant les jours et les heures qui me s\u00e9paraient de la fin de cette punition qu\u2019\u00e9tait l\u2019\u00e9cole. Il y eut tout de m\u00eame quelques moments de gr\u00e2ce, deux \u00e0 mon souvenir. Un professeur d\u2019histoire, qui venait d\u2019achever sa th\u00e8se sur les diligences dans le Far West (sic), un narrateur hors pair, extraordinairement exigeant \u2013 le seul cours o\u00f9 j\u2019allais le c\u0153ur battant d\u2019excitation. Et puis un cours de lettre, je ne sais quelle ann\u00e9e, o\u00f9 l\u2019enseignante (d\u2019une fadeur extr\u00eame) nous avait diffus\u00e9 le t\u00e9l\u00e9film r\u00e9alis\u00e9 par Marcel Bluwal, avec Piccoli dans le r\u00f4le de Dom Juan et Claude Brasseur dans celui de Sganarelle. J\u2019y pressentais quelque chose de tellement important, m\u00e9taphysique presque, la mort encore, d\u00e9fier la mort, l\u2019arrogance de l\u2019homme &c. Un de mes premiers \u00e9mois philosophiques sans doute\u00a0: je connaissais la sc\u00e8ne finale par c\u0153ur, et me la r\u00e9p\u00e9tait, boulevers\u00e9.<\/p>\n Le XVIII\u1d49 si\u00e8cle c\u2019est pour moi , et \u00e0 tout jamais, Rousseau<\/b> et Sterne<\/b>. Le Rousseau des Confessions<\/i>, et du Second discours sur les origines des in\u00e9galit\u00e9s<\/i>, mais aussi et surtout des R\u00eaveries du promeneur solitaire<\/i>. Expliquer \u00ab\u00a0pourquoi\u00a0\u00bb Rousseau serait p\u00e9n\u00e9trer dans des intimit\u00e9s dont je pr\u00e9f\u00e8re r\u00e9server la faveur \u00e0 mes propres \u00e9crits (mes psychanalystes en auront eu aussi leur part). Laurence Sterne, bizarrement, a fait irruption tr\u00e8s r\u00e9cemment dans ma biblioth\u00e8que. Il est pour moi le grand-p\u00e8re de tous les auteurs r\u00e9cents que j\u2019aime \u2013 d\u2019une \u00e9poque o\u00f9 le \u00ab\u00a0roman\u00a0\u00bb n\u2019\u00e9tait qu\u2019une forme parmi d\u2019autres, et nullement dominante, de la sc\u00e8ne litt\u00e9raire, o\u00f9 l\u2019on disposait donc d\u2019une grande libert\u00e9 formelle. M\u00eame s\u2019il n\u2019est pas le premier \u00e0 jouer avec les codes litt\u00e9raires, et \u00e0 s\u2019\u00e9vertuer \u00e0 d\u00e9truire le roman au fur et \u00e0 mesure qu\u2019il l\u2019\u00e9crit, avec cet humour irr\u00e9sistible, c\u2019est tout de m\u00eame un pionnier, et lire un texte de ce genre, Vie et opinions de Tristram Shandy, gentilhomme, <\/i>aussi radical, aussi aventureux, port\u00e9 par une telle ironie litt\u00e9raire, un auteur \u00e0 ce point non-dupe de ce qu\u2019il est en train de fabriquer (et qui ne prend pas ses lecteurs pour des imb\u00e9ciles), c\u2019est un d\u00e9lice pur.<\/p>\n Je passe sur le si\u00e8cle suivant, dont je ne retiens personne. C\u2019est assez brutal, j\u2019en conviens, et trop exag\u00e9r\u00e9, car il y a des auteurs que j\u2019aime bien, des textes assez \u00e9tonnants, mais je pr\u00e9f\u00e8re le si\u00e8cle qui le pr\u00e9c\u00e8de et, litt\u00e9rairement, celui qui le suit. Mais j\u2019ai tort. Apr\u00e8s tout, une large photographie de l\u2019\u00e9tang de Walden aupr\u00e8s duquel v\u00e9cut Henry David Thoreau<\/b>, auteur que j\u2019adule, est punais\u00e9e juste sur le mur \u00e0 droite de mon bureau (\u00e0 c\u00f4t\u00e9 d\u2019une photo de Jim Harrison<\/b> les pieds dans l\u2019eau d\u2019un ruisseau).<\/p>\n Mon XX\u1d49 si\u00e8cle pourrait bien commencer avec Ramuz<\/b>. Parce que c\u2019est la montagne, mon arri\u00e8re-pays d\u2019adoption (je vis en Auvergne et parfois, je me dis que c\u2019est Ramuz qui m\u2019a appris \u00e0 voir ce pays), et la langue incroyable, et la dimension souvent m\u00e9taphysique de ses textes les plus ambitieux. Le th\u00e8me du col qui s\u00e9pare deux vall\u00e9es, c\u2019est-\u00e0-dire deux mondes, est central dans mon prochain livre.<\/p>\n J\u2019ai eu ma p\u00e9riode Knut Hamsun <\/b>aussi au sortir de l\u2019adolescence (pour autant que j\u2019en sois vraiment sorti). D\u00e8s que j\u2019avais quelques semaines de libre, je partais pour de longues randonn\u00e9es solitaires (dont t\u00e9moignent Un D\u00e9barras et Alpestres, deux textes publi\u00e9s il y a quelques ann\u00e9es), qui ressemblaient assez aux vagabondages de ces mis\u00e9reux solitaires, orgueilleux & amoureux, qui peuplent les romans d\u2019Hamsun.<\/p>\n Je tiens le Berlin Alexanderplatz<\/i> d\u2019Alfred D\u00f6blin<\/b> pour un jalon tr\u00e8s important de la litt\u00e9rature de ce si\u00e8cle, et sans doute le chef-d\u2019\u0153uvre du roman prol\u00e9tarien. Un vrai bijou picaresque urbain et un d\u00e9lice argotique. La s\u00e9rie que lui a consacr\u00e9 Fassbinder n\u2019a fait qu\u2019aggraver mon admiration.<\/p>\n Mon premier grand choc litt\u00e9raire (lu quand j\u2019avais seize ans, ce qui n\u2019a gu\u00e8re arrang\u00e9 mes affaires avec l\u2019enseignement des lettres au lyc\u00e9e), c\u2019est Sous le Volcan<\/i> de Malcolm Lowry<\/b>. S\u2019il y a bien un texte auquel je reviens sans cesse, c\u2019est celui-ci. La plus d\u00e9chirante histoire d\u2019amour jamais \u00e9crite. Un des textes les plus ambitieux de la litt\u00e9rature. Et son \u00e9sot\u00e9risme intrigant. Et Lowry surtout, dont j\u2019ai tout lu, et surtout l\u2019indispensable correspondance. C\u2019\u00e9tait le compagnon de mes ann\u00e9es punk. Et j\u2019ai tir\u00e9 mon pseudonyme litt\u00e9raire d\u2019un de ses livres.<\/p>\n Ah oui\u00a0: quand j\u2019\u00e9tais en licence, je suis tomb\u00e9 amoureux de Virginia Woolf<\/b>. J\u2019ai l\u00e2ch\u00e9 la fac en plein mois de janvier et j\u2019ai pass\u00e9 un mois entier \u00e0 lire absolument tout. J\u2019y passais mes nuits et ne dormais que le jour venu. C\u2019est un souvenir lointain. Des \u00e9v\u00e9nements qui sont associ\u00e9s \u00e0 cette p\u00e9riode de ma vie m\u2019ont quasiment interdit de me replonger dans cette \u0153uvre. Mais je me souviens que mon livre pr\u00e9f\u00e9r\u00e9 \u00e9tait le dernier, Entre les Actes<\/i> (\u00ab\u00a0Puisse l’eau me recouvrir\u00a0\u00bb).<\/p>\n Car<\/b>l<\/b>o \u00c9milio Gadda<\/b> est arriv\u00e9 plus tard. L\u2019affreux pastis de la rue des Merles<\/i>, cette v\u00e9ritable explosion linguistique, cette satire hilarante et sinistre, un choc vraiment. Et que dire de la Connaissance de la douleur<\/i>, une des plus radicales angoisses existentielles jamais mise en mots.<\/p>\n Arno Schmidt<\/b>, un autre enfant \u00e9manant du choc Joycien, est peut \u00eatre l\u2019auteur le plus important pour moi dans ce panth\u00e9on et Miroirs Noirs<\/i> le livre que j\u2019emm\u00e8nerai forc\u00e9ment dans mes bagages si la n\u00e9cessit\u00e9 conduisait un jour \u00e0 n\u2019emporter qu\u2019un seul livre avec soi pour accompagner la fin du monde. J\u2019\u00e9prouve une affection particuli\u00e8re pour son \u00e9rudition joyeuse (voire absurde et souvent provocatrice) et notamment ses nouvelles \u00ab\u00a0antiquisantes\u00a0\u00bb \u2013 quand on est vers\u00e9 dans ce domaine, on est effar\u00e9 par la solidit\u00e9 de ses r\u00e9f\u00e9rences. Son travail sur la langue est d\u2019une audace peu commune, et l\u00e0 aussi, la satire et l\u2019ironie, et son \u00ab\u00a0c\u0153ur de pierre\u00a0\u00bb ou sa misanthropie, r\u00e9jouissent les esprits libres.<\/p>\n Feu P\u00e2le<\/i> de Nabokov<\/b> est peut-\u00eatre le livre ultime de cette litt\u00e9rature \u00ab\u00a0qui ne prend pas le lecteur pour un imb\u00e9cile\u00a0\u00bb. L\u00e0 aussi, les fant\u00f4mes de John Shade et Charles Kibote n\u2019ont cess\u00e9 de me hanter et ils doivent bien errer quelque part dans les pages de Moldanau. Je l\u2019ai lu bien des fois, \u00e0 l\u2019endroit et \u00e0 l\u2019envers et en commen\u00e7ant par le milieu, et parfois, juste pour le plaisir, j\u2019ouvre l\u2019index et me r\u00e9gale de ces notices d\u00e9lirantes.<\/p>\n Dans ma p\u00e9riode litt\u00e9rature germanophone, alors que je d\u00e9vorais avec passion les \u0153uvres de Thomas Bernhard<\/b>, Ingeborg Bachmann<\/b>, Elfriede Jelinek<\/b>, Joseph Winkler<\/b>, Franz Innerhofer<\/b>, Hanz Markus Enzensberger<\/b>, Alexander Kluge<\/b>, Gert Jonke<\/b>, Werner Kofler<\/b>, W.G. S<\/b>e<\/b>bald<\/b> (et j\u2019en passe, excusez du peu), je suis tomb\u00e9 sur un \u00e9crivain qu\u2019on a un peu oubli\u00e9 en France aujourd\u2019hui (mais il vient d\u2019\u00eatre republi\u00e9 en Allemagne)\u00a0: Uwe Johnson<\/b>. Son Jahrestage<\/i> (Une ann\u00e9e dans la vie de Gesine Cresspahl<\/i>) en quatre \u00e9pais volumes, est un texte d\u2019une grande finesse, \u00e0 la construction subtile. Une entreprise assez radicale, qui fait penser \u00e0 Dos Passos<\/b>. Un grand livre sur l’exil aussi, et une mani\u00e8re fascinante de rattacher le destin de Gessine et sa fille Marie, allemandes exil\u00e9es \u00e0 NYC, et la Grande Histoire (qui se dessine au jour le jour \u00e0 travers la lecture du Times). Wol<\/b>f<\/b>gang Hildesheimer<\/b> est \u00e0 coup s\u00fbr mon auteur f\u00e9tiche depuis deux d\u00e9cennies maintenant. Le plus inspirant en tous cas. Tynset<\/i> et Masante<\/i> sont des livres qui interrogent la litt\u00e9rature elle-m\u00eame, en train de s\u2019\u00e9crire, et c\u2019est l\u00e0 ce qui m\u2019excite le plus vivement (on l\u2019aura devin\u00e9), quand je lis, et quand j\u2019\u00e9cris. J\u2019ai l\u2019impression de les conna\u00eetre par c\u0153ur tellement je les ai lus et relus. L\u2019Oiseau-Toc<\/i> est parfaitement hilarant (si on trouve hilarant de lire un livre qui s\u2019efforce de d\u00e9truire la litt\u00e9rature). Mozart<\/i> et Marbot<\/i>, plus indigestes peut-\u00eatre \u00e0 mon go\u00fbt, contiennent aussi de tr\u00e8s jouissifs moments.<\/p>\n Pour lire William Gaddis<\/b> il faut assur\u00e9ment un peu de courage \u2013 et la force de laisser tomber tout confort de lecture. Ceux qui ont r\u00e9ussi \u00e0 entrer dans JR<\/i>, Gothique Charpentier<\/i> ou Le <\/i>D<\/i>ernier acte<\/i> (je n\u2019ai jamais r\u00e9ussi \u00e0 trouver Les Reconnaissances<\/i>, mais \u00e7a viendra), n\u2019en sont pas revenus en g\u00e9n\u00e9ral. Il est l\u2019a\u00e8de de notre temps, dirais-je, celui qui \u00e9coute et retranscris comme nul autre les paroles et les bruits du monde, et l\u2019observateur le plus avis\u00e9, ainsi que le plus impitoyable, de la modernit\u00e9\u00a0: comment la violence des soci\u00e9t\u00e9s n\u00e9olib\u00e9rales et de la propagande capitaliste rend les gens positivement fous, et ne laisse du sens moral que des bribes.<\/p>\n Je guette avec attention comme on attend l\u2019\u00e9pisode d\u2019une s\u00e9rie qu\u2019on suit avec passion, le nouveau roman de Thomas Pynchon<\/b>. Mason & Dixon<\/i> et Contre-jour<\/i> (Against the day<\/i>) sont mes romans d\u2019aventure pr\u00e9f\u00e9r\u00e9s (avec Gilgamesh<\/i> et l\u2019Odyss\u00e9e<\/i> bien entendu). Absolument jubilatoire, d\u2019une \u00e9rudition joyeuse, et avec des chiens qui parlent. Et j\u2019aime beaucoup les chiens.<\/p>\n Je termine avec deux autres chocs litt\u00e9raires : 2666<\/i> de Roberto <\/b>Bola\u00f1o<\/b> d\u2019abord. Et plus pr\u00e9cis\u00e9ment la quatri\u00e8me partie du livre, La partie des crimes. Je n\u2019ai jamais rien lu de pareil. Ces pages, par leur froideur glaciale, clinique, sont peut-\u00eatre les plus dures, les plus d\u00e9finitives, jamais \u00e9crites sur le mal.<\/p>\n Et l\u2019autre choc, c\u2019est Roman<\/i>, de Vladimir Sorokine<\/b>. S\u2019il y a bien un livre qui d\u00e9truit la litt\u00e9rature, au sens quasiment litt\u00e9ral du terme, \u00e0 commencer par la grande litt\u00e9rature russe (Tolsto\u00ef, Pouchkine, Tourgueniev &c) que Sorokine imite avec g\u00e9nie, c\u2019est bien celui-l\u00e0. \u00c9trangement, j\u2019ai renvers\u00e9 sur mon exemplaire une tasse de caf\u00e9 qui t\u00e2che tr\u00e8s exactement les cent derni\u00e8res pages, d\u00e9sormais \u00e0 peine lisibles. Je n\u2019invente pas. J\u2019adore aussi La Tourmente<\/i>, \u00e0 cause de la temp\u00eate de neige (j\u2019adore les temp\u00eates de neige, au point que je vais m\u2019y frotter d\u00e9lib\u00e9r\u00e9ment chaque hiver, et il y en aura une dans Moldanau), et du ton picaresque irr\u00e9sistible.<\/p>\n D\u2019autres textes me viennent\u00a0: Les saisons<\/i> de Maurice Pons<\/b>, toute l\u2019\u0153uvre de Thomas Bernhard<\/b>, le Barabbas<\/i> de Lagerkvist<\/b> qui m\u2019a boulevers\u00e9 quand j\u2019\u00e9tais adolescent, les textes d\u00e9bordant de vie et compl\u00e8tement \u00e9clat\u00e9s de Michel Ohl<\/b><\/span>, <\/span>L<\/i><\/span>\u2019<\/i><\/span>I<\/i><\/span>nquisitoire<\/i><\/span> de <\/span>Robert <\/b><\/span>Pinget<\/b><\/span>,<\/span> La Route des Flandres<\/i><\/span> de<\/span> Claude Simon<\/b><\/span>, l<\/span>e fi\u00e9vreux <\/span>Hans Henry Jahnn<\/b><\/span>, <\/span>Central Europe<\/i><\/span> et surtout <\/span>Les Fusils<\/i><\/span> de <\/span>W.T. Vollmann<\/b><\/span>, <\/span>William H. Gass<\/b><\/span> (et plus encore que ses romans, les nouvelles d\u2019<\/span>Au c\u0153ur du c\u0153ur de ce pays<\/i><\/span> et <\/span>Sonate Cart\u00e9sienne<\/i><\/span>),\u00a0le cruel et d\u00e9licat <\/span>Kawabata<\/b><\/span>, <\/span>le chef d\u2019\u0153uvre de <\/span>James Agee<\/b><\/span>, <\/span>Louons maintenant les grands hommes<\/i><\/span>, <\/span>les romans <\/span>existentiels <\/span>de <\/span>Robert Penn Warren<\/b><\/span>, <\/span>Faulkner<\/b><\/span> bien s\u00fbr\u00a0!, <\/span>les nouvelles \u00e2pres de <\/span>Flannery O\u2019Connor<\/b><\/span>,<\/span> celles cruelles et m\u00e9lancoliques d’Ann Beattie<\/strong>, l\u2019inimitable ironie de la phrase de <\/span>Saramago<\/b><\/span> (et son communisme d\u00e9capant)<\/span>, <\/span>Kafka<\/b><\/span> &<\/span> Pessoa<\/b><\/span> forc\u00e9ment, <\/span>les polars existentiels de <\/span>Ross Macdonald<\/b><\/span>, <\/span>La M\u00e9lancolie de la r\u00e9sistance<\/i><\/span> de <\/span>Krasznahorkai<\/b><\/span> qui m\u2019a beaucoup hant\u00e9 pendant l\u2019\u00e9criture de Moldanau, le fabuleux <\/span>Cosmos<\/i><\/span> de <\/span>Gombrowicz<\/b><\/span> (et toute son \u0153uvre en fait \u00e0 bien y songer), <\/span>les merveilleux racontars de <\/span>J\u00f8rn Riel<\/b><\/span>, <\/span>et j\u2019en oublie une bonne centaine d\u2019autres.<\/span><\/p>\n
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