Les peaux parchemin\u00e9es, le teint de cire, l\u00e9g\u00e8rement courb\u00e9s vers l’avant, ils \u00e9tudient les motifs du carrelage au sol, attendent leur tour, tripotent dans une de leurs poches quoi ? Le porte-monnaie, quelques billets, une carte bancaire. Faudrait pas que la carte soit rejet\u00e9e, song\u00e9-je, pas ici, pas maintenant. Sur le bureau de tabac p\u00e8se cette semi-obscurit\u00e9 des arri\u00e8res salles, des lieux clandestins. Bien qu’on n’y fume pas, en respect de la loi, on dirait qu’une nuage de fum\u00e9e flotte au-dessus des clients faisant la queue. On vient pour son tabac ou les jeux \u00e0 gratter. Quelquefois pour les deux. M\u00eame les bourgeois, ici, ont un air de mis\u00e8re. Les gens de bonne r\u00e9putation envoient leur domestique, certains prol\u00e9taires envoient leur gosse. Derri\u00e8re le comptoir, le couple de vendeurs auxquels on ne saurait donner un \u00e2ge, les lunettes sur le nez, s’abstiennent, par d\u00e9cence peut-\u00eatre, de sourire au client. Tous font grise mine. Ils prennent la commande, se retournent vers le mur satur\u00e9 de paquets de cigarettes et de tabac \u00e0 rouler, les emballages sont noirs, seules les vignettes photographiques qui les ornent, conform\u00e9ment \u00e0 la loi, apportent un peu de couleur et rendent la d\u00e9coration moins aust\u00e8re : malades en phase terminale, corps agonisant envelopp\u00e9 dans des v\u00eatements d\u2019h\u00f4pitaux, gros plan sur des organes atrophi\u00e9s, visages d\u00e9vast\u00e9s par une douleur, souffrances absurdes. Voil\u00e0. Votre paquet, \u00e7a fera tant, bien trop cher, mais c’est ainsi. Le prix du tabac augmente toujours, sans crier gare, arbitrairement : une punition sans cesse rappel\u00e9e \u00e0 ceux qui le consomment. Le bureau de tabac et des jeux de hasard est l’antichambre de la mort. Une des bouches de l’enfer dont les vendeurs sont les Cerb\u00e8res devant lesquels d\u00e9filent les condamn\u00e9s, conform\u00e9ment \u00e0 la loi. Une porte vers un outre-monde, en plein c\u0153ur du village. Au dehors les \u00e9tals du march\u00e9 du lundi matin \u00e9claboussent les passants de sourires et de couleurs, et les boutiques vous font de l\u2019\u0153il, ruisselantes de vie, ind\u00e9centes. M\u00eame les plus fauch\u00e9s sortent ce jour-l\u00e0 dans les ruelles, comptant les centimes au fond de leur poche, au pr\u00e9texte d’acheter leur pain. Dehors, c’est la joie, la joie du commerce, une joie illusoire sans doute, ornement du royaume du kitsch et du mensonge, mais une joie contagieuse. Mais ici, derri\u00e8re la vitrine sale du bureau de tabac et de jeux de hasard, on ne ment pas, on ne vend que la mort, toute joie s’effondre d\u00e8s qu’on a pass\u00e9 la porte et que vous ont saisi les relents de la honte et de la culpabilit\u00e9. Le pauvre h\u00e9site \u00e0 l’entr\u00e9e : ach\u00e8tera-t-il du pain ou des feuilles \u00e0 rouler pour son tabac ? Il n’a pas le choix bien s\u00fbr. Il p\u00e9n\u00e8tre dans une des bouches de l’enfer, il prend sa place dans la queue, baisse la t\u00eate et se lance \u00e0 son tour dans l’\u00e9tude des motifs du carrelage au sol, lui reste un peu de tabac, lui manquent les feuilles, tant pis pour le pain, ainsi va la vie, chaque jour, s’assurer qu’on aura de quoi. Demain sera un autre jour.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"