Un chien hurle. Une chouette semble lui r\u00e9pondre. Voil\u00e0 un joli concert de fin de soir\u00e9e. Bient\u00f4t Minuit sur le village. Iris fait consciencieusement le tour du quartier. Le village est tout petit, mais il se d\u00e9brouille quand m\u00eame pour compter plusieurs quartiers – 80 \u00e2mes (humaines), presque autant de chiens, beaucoup plus de chats et des milliers d’oiseaux. Iris v\u00e9rifie d’abord et en premier lieu si par hasard Patrick, qui laisse toujours ses fen\u00eatres grandes ouvertes, quel que soit le temps, aurait abandonn\u00e9 encore ce soir quelques restes de son d\u00eener \u00e0 l’entr\u00e9e du jardinet. Puis elle court apr\u00e8s le chat d’un voisin – qui d’un air las se contente de grimper sur un petit muret et d’observer le chienne entre deux brins de lilas -, avant d’aller narguer le chien du trompettiste, enferm\u00e9 dans sa cour et qui hurle en vain derri\u00e8re la grille en fer forg\u00e9. File ensuite dans le jardin de Monsieur Paul, un bien joli jardin potager ma foi, mais elle prend soin de ne pas marcher sur les bandes plant\u00e9es, \u00e9vitant les salades naissantes.<\/p>\n
La Lune – (arnoschmidtienne) au quart, veille sur la tr\u00e8s ancienne forteresse abandonn\u00e9e aux ronces et aux orties.<\/p>\n
Madame H\u00e9l\u00e8ne, qui est sourde comme un pot, monte \u00e0 fond le son de la t\u00e9l\u00e9vision. (Je tends l’oreille au passage – moi qui n’ai pas la t\u00e9l\u00e9vision depuis plus de vingts ans, je suis toujours curieux de cette b\u00eate-l\u00e0)<\/p>\n
Je sifflote dans les ruelles une chanson triste d’Aidan Moffat et Bill Wells. Elle me fait penser \u00e0 la mort bien s\u00fbr, et \u00e0 l’\u00c9cosse, forc\u00e9ment, et me voil\u00e0 songeant \u00e0 Virginie. Elle m’avait fichu une baffe au sommet du Ben Nevis, \u00ab\u00a0pour l’ensemble de mon \u0153uvre\u00a0\u00bb pourrait-on dire. Je ne l’avais pas vol\u00e9e. Qu’est-ce qu’on foutait l\u00e0-haut ? Une catastrophe. Un final grandiose peut-\u00eatre (qu’avait-elle vraiment en t\u00eate en me proposant cette balade en \u00c9cosse, \u00e0 moi qui r\u00eavais tant de monter l\u00e0-haut ?) ? Toutes ces choses qu’on ne saura pas et qu’il est bien trop tard pour savoir. Bien trop tard. Deux mois apr\u00e8s \u00eatre redescendue du Ben Nevis, la joue en feu (je n’avais pas r\u00e9pliqu\u00e9), je prenais cong\u00e9 d’une impossible vie (au nom d’autres possibles). Maintenant, que reste-t-il ? La maladie l’a emport\u00e9e. Mon pauvre amour. \u00c0 la fin bien s\u00fbr, je ne l’aimais plus tant. Si je retourne en \u00c9cosse.. Mais comment ? Moi qui n’ai plus un sou vaillant. Et si j’y retourne ? Quelles pens\u00e9es sur le ferry menant de Zeebruges \u00e0 Hull ? Toute la nuit, j’avais bu sur le bateau – \u00e0 en vomir. \u00c7a n’avait aucun sens pour moi, j’aurais ador\u00e9 aller en \u00c9cosse mais j’aurais tellement aim\u00e9 ne pas y \u00eatre \u00e0 ce moment-l\u00e0. J’aurais aim\u00e9 mais pas comme \u00e7a, pas avec elle, pas \u00e0 ce moment-l\u00e0. N’avait-elle pas r\u00e9ussi \u00e0 ruiner mon r\u00eave d’\u00c9cosse ? \u00c9tait-ce l\u00e0 son but secret ? (ou bien, pensais-je alors, en restant sur mes gardes : me reconqu\u00e9rir ?) Et puis elle est morte. L’ann\u00e9e derni\u00e8re. C’est juste triste. Vraiment.<\/p>\n
Le t\u00e9l\u00e9phone sonne : Wells & Moffat ?<\/p>\n
Quelle chanson..<\/p>\n