Quelques sauts de carpes : un \u00e9clair argent\u00e9, une gerbe d’eau et ce \u00e9clat sonore profond – voil\u00e0 qui m’\u00e9veille tout \u00e0 fait d’un d\u00e9but de sieste. Iris aussi du reste, qui s’assoit au bord du lac pour observer – elle a couru apr\u00e8s les canards tout \u00e0 l’heure.<\/p>\n
Peu importe le nom des choses quand bient\u00f4t il n’y aura plus personne pour nommer. Je renonce d\u00e9finitivement \u00e0 la botanique – et \u00e0 la zoologie. Je peux me r\u00e9clamer d’Alberto Caeiro<\/span> et de son berger, ce qui n’est d\u00e9j\u00e0 pas mal.<\/p>\n Ainsi prosp\u00e9raient -ils, les non-humains, bien avant qu’une tribu hominide encourag\u00e9e par quelque dieu farceur ait entrepris de donner des noms aux b\u00eates et aux plantes (et aux cailloux ?). Avec la nomenclature s’instaure l’esclavage g\u00e9n\u00e9ralis\u00e9 de toute chose.<\/p>\n Nommant nous croyons savoir et \u00e9clairer l’exp\u00e9rience\u00a0 – quand en r\u00e9alit\u00e9 nous perdons de vue le sentier qui m\u00e8ne \u00e0 l’inconnu. Aveuglante connaissance ! (disent les mystiques lesquels ont bien raison – on lira quelque chose de ce genre aussi chez Bion).<\/p>\n Sacr\u00e9 d\u00e9tour pour justifier mon ignorance et ma paresse peut-\u00eatre. Pas faute d’avoir essay\u00e9 pourtant. Mais quelque chose en moi s’indigne secr\u00e8tement quand je m’efforce d’apprendre \u00e0 nommer les choses en suivant les livres de botanique ou de zoologie. Je pr\u00e9f\u00e8re sans doute laisser les choses librement \u00eatre, anonymes.<\/p>\n Les carpes, et toutes les tribus animales, se voient comme des humains (la question cruciale des animistes est de savoir comment ils nous voient, nous les hominides).<\/p>\n Fatigu\u00e9 de me reposer au bord du lac, je commence \u00e0 remonter le cours d’un ruisseau. Les eaux sont claires et l’ombre des arbres trace des traits noirs sur le sable.<\/p>\n Plus \u00e7a va, moins je m’int\u00e9resse aux humains. Je ne vois pas tr\u00e8s bien o\u00f9 \u00e7a m\u00e8ne. Une forme d’excentricit\u00e9 sans doute. Il faudrait que je me rach\u00e8te une toile de tente.<\/p>\n C’est fou tout de m\u00eame que par cette magnifique journ\u00e9e de printemps (il fait soleil quoi, et le soleil fut rare en mai) je me sente absolument triste.<\/p>\n De retour au bercail, je d\u00e9couvre le cycle de chansons que Samuel Barber composa (dans les ann\u00e9es 50) \u00e0 partir de po\u00e8mes anonymes de moines irlandais (VIII\u00e8-XII\u00e8 si\u00e8cles).<\/p>\n En voici un :<\/p>\nThe Desire for Hermitage<\/h4>\n
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