{"id":2093,"date":"2017-04-22T19:15:40","date_gmt":"2017-04-22T18:15:40","guid":{"rendered":"https:\/\/outsiderland.com\/outside\/?p=2093"},"modified":"2017-04-22T19:15:40","modified_gmt":"2017-04-22T18:15:40","slug":"une-grande-belle-journee-triste","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/outsiderland.com\/danahilliot\/une-grande-belle-journee-triste\/","title":{"rendered":"Une grande belle journ\u00e9e triste"},"content":{"rendered":"

Samedi. Les froidures de la nuit ne sont plus qu’un vague souvenir et d\u00e9j\u00e0 les temp\u00e9ratures s’\u00e9l\u00e8vent comme en \u00e9t\u00e9. J’ai d\u00e9cid\u00e9 de monter avec les chiens sur les hauteurs, voir dans quel \u00e9tat sont les derniers n\u00e9v\u00e9s. On file direct le long de la piste des mouflons, puis on bifurque vers l’ouest derri\u00e8re la cr\u00eate, entre les rochers, en remontant le cours d’un petit ruisseau qui viendra grossir la rivi\u00e8re de l’\u00c9pie.<\/p>\n

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Pr\u00e8s d’une source, au milieu du pr\u00e9, nous croisons un grand-p\u00e8re, son petit-fils et un petit chien, occup\u00e9s \u00e0 d\u00e9gager ce que le monsieur appelle joliment une fontaine – un abreuvoir pour les vaches aliment\u00e9 par une source canalis\u00e9e dans un tuyau de plastique rouge. L’eau est d’une clart\u00e9 absolue, et il me remplit une timbale afin que je la go\u00fbte. Je donne aussi \u00e0 boire aux chiens, qui font connaissance dans l’eau boueuse autour de l’abreuvoir. Il me montre l’endroit o\u00f9 il cache la timbale au cas o\u00f9, passant par l\u00e0, j’aurais soif. Nous parlons de choses et d’autres, des chiens d’abord, de politique – il y a des \u00e9lections demain -, des am\u00e9nagements futurs de la station, puis, embrassant le paysage du regard, on se dit que tout cela est beau et que nous sommes heureux de vivre ici, si pr\u00e8s des montagnes.<\/p>\n

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Puis chacun file dans une direction diff\u00e9rente, lui, le gamin et leur chien vers le Puy Gerbert, Iris, Capou et moi vers le col de la Tombe du P\u00e8re. Nous traversons quelques beaux n\u00e9v\u00e9s, les chiens sont ravis, j’en descend un sur les fesses, et tant pis si le pantalon est tremp\u00e9, les chiens courent apr\u00e8s moi et me d\u00e9passent avant l’arriv\u00e9e, puis c’est la pause en plein soleil, au bord de la neige et du ciel, on croque quelques bouts de g\u00e2teau, on s’assoupit dix minutes puis on repart. Deux randonneurs nous suivent, une jeune homme et sa m\u00e8re sans doute, assur\u00e9ment des touristes. Ils h\u00e9sitent devant un n\u00e9v\u00e9 en devers, je leur dis de mettre leurs pas dans mes traces, et me pr\u00e9pare pour parer une glissade au cas o\u00f9. C’est \u00e0 peine s’ils me r\u00e9pondent. C’est \u00e0 croire que je leur fiche la trouille. Ou bien mes chiens, auxquels ils n’ont m\u00eame pas daign\u00e9 accorder un regard. Atmosph\u00e8re \u00e9trange. Je reconnais sans peine ce genre de touriste qui n’ose pas demander, ou qui pr\u00e9f\u00e9reraient ne pas avoir affaire aux autochtones. Le responsable du g\u00eete ou de l’Office de tourisme leur a dit qu’ils pouvaient monter demain matin afin d’admirer le coucher de soleil depuis le sommet. Je leur dis, oui certes, mais passez par l’autre versant, expos\u00e9 au sud, car la neige sur les versants nord sera probablement glac\u00e9e demain, et une chute est vite arriv\u00e9e, surtout vu la mani\u00e8re dont ils sont chauss\u00e9s, des baskets. Le jeune homme ne semble pas m’\u00e9couter et r\u00e9p\u00e8te qu’on lui a dit que, etc. Comme informateur, je ne semble pas faire le poids contre l’office de tourisme. Alors que, sans ma vanter, je connais cette montagne m\u00e8tre par m\u00e8tre, mieux que le contenu de mon propre sac \u00e0 dos. Tant pis pour eux.<\/p>\n

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Capou, Iris, le n\u00e9v\u00e9 et la montagne<\/em><\/figcaption><\/figure>\n

Sinon, Michele Scarponi a trouv\u00e9 la mort sous les roues d’un camion ce matin. \u00c7a peut para\u00eetre \u00e9trange, mais je suis un fanatique de cyclisme, bien que n’ayant quasiment jamais grimp\u00e9 sur une selle depuis quinze ans. Quand j’ai le temps, je regarde les courses du calendrier international sur l’\u00e9cran de mon ordinateur – elles sont diffus\u00e9es assez syst\u00e9matiquement, mais la plupart du temps, je dois me contenter de commentaires dans des langues que j’ignore, l’italien, l’espagnol, le polonais ou l’allemand, et j’en passe. La semaine derni\u00e8re, c’\u00e9tait le tour des Alpes, en r\u00e9alit\u00e9, l’ancien tour du Trentin, dont l’itin\u00e9raire serpente sur les hauteurs des fronti\u00e8res de l’Italie, de la Suisse et de l’Autriche. Scarponi a gagn\u00e9 une des \u00e9tape de ce tour, brillamment. Je l’ai vu quasiment tous les apr\u00e8s-midis batailler avec d’autres coureurs dans les montagnes sublimes du Trentin, et voil\u00e0 qu’il est mort, le lendemain, en sortant s’entra\u00eener aux alentours de sa maison. Je me demande si le perroquet de son voisin l’avait accompagn\u00e9 cette fois-ci durant son entra\u00eenement. Car Michele Scarponi \u00e9tait devenu c\u00e9l\u00e8bre, non seulement par ses r\u00e9sultats, et ses qualit\u00e9s d’\u00e9quipier, mais aussi parce qu’il avait l’habitude d’\u00eatre suivi par un magnifique Ara Bleu qui voletait autour de sa bicyclette sur ses routes d’entra\u00eenement et venait parfois se reposer sur son dos et une de ses \u00e9paules, voire au sommet de son casque.<\/p>\n

Cette nouvelle en tous cas m’a accabl\u00e9.<\/p>\n

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